miércoles, 31 de octubre de 2012

PAUCARTAMBO Y SU FIESTA ALUCINANTE. Autor.- Augusto Llosa Giraldo.


VIAJES POR EL PERÚ


PAUCARTAMBO  Y SU   FIESTA ALUCINANTE
EN HONOR A LA VIRGEN DEL CARMEN


En memoria a la Santísima Virgen del Carmen
Y a P.C.D que me inspiró este relato.




Cuando  uno cree que no es posible encontrar físicamente la belleza incomparable de un paisaje, plasmado en un cuadro, y que uno lo pueda observar con sus ojos a plena luz del día, se equivoca.
Esa fue la impresión que sentí cuando divisé desde lo alto de la montaña, al hermoso  pueblo de Paucartambo; las pequeñas casitas correctamente delineadas como fichas en un tablero de ajedrez de diversas tonalidades, al costado de un serpenteante río sobre el que descansa. En medio de un sobrecogedor paisaje verde que lo rodea, lleno de eucaliptos y retamas que uno puede percibir en el ambiente con  un perfume especial que lo caracteriza.
Casas coloniales grandes y pequeñas con balcones enrejados, que denotan un  pasado opulento, iglesias e impresionantes casonas con inmensos zaguanes, calles empedradas y hermosos parques que circundan la ciudad de colorida belleza.

Tuve la suerte de llegar a esta hermosa tierra nuestra, allá por los años de 1986, el día 16 de julio, sin saber que era el día central de la Fiesta en Honor a la Santísima Virgen del Carmen, el pueblo estaba conmocionado, lleno de gentes provenientes de todos lados, uno de ellos era yo, que jamás había estado en una fiesta tan alucinante, llena de color y  farra. Avellanas, comparsas por las calles que te invitan a tomar la rica chicha. El olor a pan era tan grande que nos llevó a mí y al grupo que me acompañaba, a ingresar a una panadería y comprar una bolsa de pan, y el pan era tan rico que de la bolsa no quedo nada.
Nos detuvimos en un parque cerca  a la plaza principal, en donde comenzamos a descansar, pero de pronto nos vimos rodeados de danzantes con máscaras diversas que bailaban al compás de músicas extrañas para mí, ya que mis ocasionales compañeros de viaje  la mayoría eran cusqueños, yo era por ende el único costeño  que todo asustado contemplaba esta hermosa fiesta.
En ese parque pernoctamos esa noche, armamos nuestras carpas y con las bolsas de dormir capeamos el frío de la noche, entre chicharrones de lechones, sopas de arvejas con carne,  chichas, cervezas, y chonque (alcohol de caña de azúcar) hasta el amanecer. Recuerdo que al día siguiente para calmar un poco el dolor de cabeza, tuvimos que bajar al cauce del río” Mapacho” en donde nos dimos un chapuzón de cerca de una hora, hasta que el frío de las aguas nos acalambrara los pies.
La fiesta continuaba, con bombardas, avellanas, bandas de músicos, bailarines, comparsas multicolores, vendedores de todo comercio que uno se pueda imaginar.
Es por ello que  jamás he podido olvidar de esta faustuosa y grandiosa fiesta que hoy recuerdo como si fuera ayer. 





NOTA.- Los textos que se publican a continuación son referencias existentes en el internet. 

Paucartambo localizado a 109 kilómetros de la ciudad del Cusco, a 2.830 m.s.n.m. Paucartambo típica y hermosa ciudad de casitas blancas de adobe y teja con balcones de madera color celeste y famosa por la festividad de la Virgen del Carmen con su hermoso puente Carlos III, joya de la arquitectura colonial construida sobre el rio Mapacho, por disposición del rey Carlos III de España en el año 1,775, está edificada de cal y canto, presenta un arco ojival para mayor resistencia, su construcción fue realizada en seco desviando el río, esta obra duró 5 años y dio nacimiento al nuevo Paucartambo de trazos españoles rectos.

La festividad de la Virgen de Paucartambo es una celebración que convoca a muchos feligreses y visitantes de todas partes del mundo encabezando por el pueblo y sus 12 grupos de danzarines que irradian fe, encanto, color y jubilo. Danzas que se brindan a la Virgencita sacrificio de los fieles que realizan con cariño y devoción a la “Mamacha” a cambio de su bendición y su protección.
Celebración mágica y real a la vez tiene un profundo significado religioso, social y ritual donde se puede observar cómo se mantiene la identidad y costumbre de los pueblos andinos-mestizos claramente observado en la guerrilla de los Qollas del altiplano y Chunchus del oriente donde ambas naciones disputan la querencia de la Mamacha realizada sobre el puente Carlos III.
Ofreciéndoles también la oportunidad de presenciar el espectáculo natural de ensueño en la localidad de tren Cruces de Oro a 3739 msnm puerta de ingreso al Parque Nacional del Manu.



                La “Fiesta de la Virgen del Carmen de Paucartambo” se inicia el 15 de Julio por la tarde en medio de fuegos artificiales, danzas y repique de campanas. Ha sido declarada Patrimonio Cultural de la Nació y la imagen de la virgen fue coronada por el Papa Juan Pablo II durante su visita al Perú en el año 1985.

El 16 de Julio es el día central, que comienza con la “Misa de Aurora” a las 5 de la mañana. Sobre las 10 de la mañana tiene lugar la misa de fiesta, donde resaltan hermosas canciones de los Qollas y los Qhapac negros. Más tarde las comparsas danzan en calles y plazas; bajo la autoridad del Prioste se realiza el “bosque” donde los Qollas arrojan desde un balcón muñecas y muebles en miniatura. Llegado el mediodía en la casa del “Prioste” se distribuye el “once”, entre los fundadores, danzarines y músicos de todas las comparsas.

El 17 de Julio es el día de la “Bendición y Guerrilla”. Después de la misa y bendición, las comparsas se dirigen al cementerio en pasacalle para visitar a los danzarines fallecidos en medio de cánticos y recuerdos. A la tarde se realiza la segunda procesión y posteriormente la población se dirige a la plaza para asistir a la tradicional guerrilla entre los “Qollas” y los “Antis” finalizando la jornada en una “Qhaswa” o fiesta generalizada.

El 18 de Julio la Virgen es colocada en el bautismerio del templo, a cuyo pie se realiza el tradicional “ocarikuy”, que consiste en la representación de niños y adolescentes para ser bendecidos por el sacerdote. A las 4 de la tarde culminan los festejos con una bendición de la Virgen a la población. 
















PERFUME PERSONAL. Autor: Augusto Llosa Giraldo


PERFUME PERSONAL


He vuelto a oler el perfume perdido de tu traje, y me pareció nuevo, seguramente por el tiempo trascurrido: esencia pura de flores y maderas exóticas de insuperable fragancia y gusto refinado, característica tan tuya, tan nuestra, que tiene un olor peculiar, inconfundible qué a kilómetros podría identificar con el suave roce del viento, y aunque intentaras cambiar de producto, siempre sabría probar que es el tuyo, cómo tu muy bien darías con el mío.

Es que esa costumbre de olernos a plenitud a lo largo de nuestro cuerpo: vestidos o desnudos nos ha desarrollado una suerte de olfato perruno muy sensible que nos permite a lo lejos encontrarnos. No podríamos alejarnos si acaso uno de nosotros tratara de huir cobardemente. Sería nuestro perfume personal el mejor instrumento que contribuiría a la captura de uno de nosotros. Acaso no lo has intentado más de una vez, cuando pretendiste abandonar mi cariño, y tan pronto cómo te alejaste te encontré bañándote en un río, ¿lo recuerdas? Fue tu aliento con sabor a pomarrosa el que me guió a tu encuentro.

De esa fecha ya no los intentado porque al parecer te has convencido que nuestro amor ha conjugado una suerte de fórmula secreta, especial no sólo con el perfume que emana de tu cuerpo, sino con la tibia brisa que baja de los montes, que al mezclarse ésta fluye por nuestros poros desesperadamente hasta el corazón, siendo una especie de antídoto contra el tiempo, y la inmortalidad fugaz que se diluye. Acaso no te has dado cuenta qué cuándo miccionas, silenciosamente huelo a escondidas los residuos fraganciosos que expelen tus deseos; excitándome hasta la erección de todos mis sentidos comunes que nos aman, que al primer encuentro por más pequeño que este sea, se funden con el calor electrizante del amor. Amor nacido de la primera mirada que me diste una mañana tibia de marzo, cuando el sol aún bostezaba, y yo te miraba absorto por la ventana de mi casa. 
Fue inevitable, habíamos nacido para amarnos


UN PEQUEÑO ARDID. Autor: Augusto Llosa Giraldo


UN PEQUEÑO ARDID

Detrás de los silencios misteriosos hay una singular evidencia que pocos conocen, porque ésta se encuentra estratégicamente escondida entre el rumor tedioso del día y el claro obscuro del cielo que denota su presencia vital, inocultable.
Algunos personajes envilecidos por el odio y otros expertos buscadores de emociones fuertes, han intentado con lo más sofisticado de la tecnología, hallar tu pequeño escondrijo que te cobija inmune de la preocupación entupida de la gente y a la fecha han fracasado.

Ante estos hechos de controvertida opinión y parcial condena, hay quienes han propuesto que tu captura sea asumida como política de Estado y haya recompensa para quien de una pista segura que conduzca a tu paradero; otros por el contrario discrepan, argumentan violación de derechos, intolerancia, canibalismo, etc.
La opinión pública mayoritaria – ante estos hechos – según la última encuesta, duda, no avala plenamente las medidas adoptadas por el contrario un buen sector de la población, pide diálogo, compresión, tolerancia.
En este contexto dividido de dimes y diretes, de tirios y troyanos, llegó una sorpresiva noticia aun no confirmada: “Murió la alegría, victima de tristeza”. Todos los interesados guardaron silencio cómplice, menos uno, que distante del bullicio asfixiante de la urbe, sonreía seguro de conocer que todo esto era un pequeño ardid publicitario, porque la alegría no había muerto, por el contrario ésta reía a carcajadas.


martes, 30 de octubre de 2012

TRES CRUCES: Lugar donde nace el Sol. Autor.- Augusto Llosa Giraldo.




VIAJES POR EL PERÚ



TRES CRUCES: Lugar donde nace el Sol...



Luego de un arduo y tedioso viaje de unas diez horas, a bordo de un viejo camión Dodge, llegamos a este paradisíaco lugar denominado “Tres Cruces”, ubicado entre las estribaciones de la  Cordillera de Los Andes, luego de pasar por Paucartambo y un sin número de pequeñas poblaciones. La distancia media  entre Paucartambo a Tres Cruces es de unos 35 kilometros.  Era el mes de julio del año 1985.
Éramos un grupo de ocho compañeros de viaje, muchos de ellos estudiantes de la U. San Antonio de Abad, a quienes conocí durante mi periplo por la Ciudad Imperial del Cusco, lugar donde viví seis meses placenteros, llenos de emoción, conociendo su historia, su tradición y sobre todo la arquitectura Inca, simplemente espectacular y deslumbrante.

La hora de nuestra llegada fue al promediar las seis de la tarde, entre el claroscuro de la tarde agonizante y la noche que ya se cernía sobre nosotros. Respirar el aire puro de la selva alta entre la inmensa cordillera fue reconfortante luego de tan arduo viaje.
Nos cobijamos en un refugio acogedor construido en una explanada  rocosa a unos 3,732 m.s.n.m el mismo  que mira hacia el Este, conocida por los lugareños como el Balcón "Acjanaco". No éramos los únicos, habían turistas alemanes y japoneses con quienes compartimos el  calor de una vieja chimenea, todos estábamos allí unidos con un mismo objetivo, cual era: observar  la salida del sol.

Esa madrugada nos levantamos a la hora indicada: cuatro de la mañana con quince minutos, pero lamentablemente  tuvimos mala suerte, amaneció completamente nublada con una llovizna de por medio que nos impidió contemplar el alba por el lado del Océano Atlántico. Nos comentaron luego los alemanes  que solo en Perú y el Japón se puede observar esta maravilla natural.
Fue la tercena madrugada que nos permitió ser testigos de una singular y emocionante experiencia  que nunca podré olvidar, ver como el sol  se abre paso lentamente entre la bruma que cubre el espacio infinito, formando minuto a minuto  tonalidades  de diferentes  colores de las más variados formas que te deslumbran a primera vista.

El espectáculo duró unos 15 minutos hasta que el sol  se elevó plenamente al cielo y recién se pudo divisar la inmensidad de la selva baja, toda de color verde intenso que nos obligó a bajar y saborear su perfume, palpar la tierra húmeda y darnos un chapuzón en una pequeña laguna que nos recibió. Unos metros más adelante pasó soberbio, inadvertido  un “Oso de Anteojos”, espécimen casi en extinción que nos miró de reojo  y apresuró el paso.







LA IMPORTANCIA DE LLAMARSE OSCAR. Autor.- Augusto Llosa Giraldo.


LA IMPORTANCIA DE LLAMARSE OSCAR

“A Oscar Wilde en el Bicentenario de su Nacimiento
Y a O.R.A  razón plena de mi existir”

"A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto,
y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante".

Oscar Wilde.


Los viejos ficus de la Plaza de Armas fueron testigos de ese encuentro inicial, fortuito que nos cedió el terreno para conocerte esa noche sensual de enero que lo conjugó todo, desde ese fugaz instante que aún recuerdo y no podré olvidar jamás, aunque pasen los años y la muerte me lleve a buen recaudo.

Fue una grata ocasión para penetrar a ti por tus hermosos ojos verde-esmeralda; saborear tu risa infaltable y sobre todo sentir que tú presencia me envolvía el alma como un denso humo que me hacía flotar por encima de tus diecisiete años aún no concluidos, cuando el reloj y el calor se disipaba a eso de las veinte horas y una leve brisa marina acariciaba el valle. En tanto la plaza poco a poco se iba quedando vacía, solo a merced nuestra que al vernos enternecidos, se fue encogiendo hasta transformarse en un pequeño parque que nos apretaba el corazón con solo suspirar un poco.

Sostuvimos una plática inusual, generosa que por ser la primera vez, fue extensa, horizontal, llena de preguntas y respuestas contestadas a plenitud, sin cortapisa ni subterfugio alguno. Fueron horas intensas que parecía que no tenían fin, en medio de una noche envolvente, estrellada que de tanto esperar se durmió en nuestros brazos.

La circunstancia quiso que muestras vidas se entrelazaran a partir de este momento, y se quedara atado a través de una cinta invisible que sólo nuestros ojos pueden divisar en las noches iluminadas de luna llena, cuando estamos solos divisando el mar en nuestra isla perdida, ubicada en lo más profundo de nuestro rojo corazón, que de tanto amor se ha vuelto humilde, totalmente encantado de tu risa y de tu mirada eterna que de a pocos me doblega.

Hoy hacemos un alto en nuestra vida, junto a tu pedestal imaginario para recordarte, reflexionar y leerte lo suficiente mi querido y amado Oscar Wilde, máxime si estas cumpliendo doscientos años de tu nacimiento que todos recordamos y no podemos soslayar, muy a pesar que tus encarnizados enemigos pretendieron destruirte antes que te inmortalizaras bajo el peso sublime de la literatura, pero no lo consiguieron, porque tú estas vivo, presente, en cambio ellos están muertos, sepultados en una tumba oscura que nadie recuerda y que el tiempo se ha encargado de olvidar.

En cambio tú estas cada vez más jovial, lúcido, entretenido en medio de tus miles de libros traducidos a casi todos los idiomas de mundo, y eso es más que suficiente para alegrarnos tus amigos que te tenemos siempre presentes en cada una de nuestras tertulias y encuentros literarios que se celebran en tu nombre por estos días en grandes y opulentos cenáculos perfumados, así como en pequeñas y humildes cofradías de admiradores que te estudian y escudriñan como nunca tu vida disipada, poco común en esos tiempos, pero sobre todo honesta para contigo mismo, porque no te engañantes y te mostraste tal como eras, sin falsas caretas ni oprobiosa falsía, muy a pesar de la frivolidad y de la doble moral del entorno que te rodeaba.

A pesar de estas sutilezas de la vida, tu portentosa obra inigualable permanece, incólume, fresca que ha enriquecido el verbo con ese lenguaje fino, fresco, y truculento que nos fascina, pero sobre todo mordaz que a muchos enfureció en tu época.

Así han trascurrido los años y seguirán pasando pero siempre estarás presente en cada uno de nosotros, y tu memoria imperecedera no caerá bajo ningún pretexto, y esa será tu victoria inmortal sobre tus olvidados enemigos que jamás podrán vencerte por los siglos de los siglos, Amén.

miércoles, 24 de octubre de 2012

TORTUGAS EN EL RECUERDO. Autor: Augusto Llosa Giraldo.



TORTUGAS EN EL RECUERDO

Para muchos casmeños, desde muy niños casi siempre, Tortugas ha sido siempre un referente obligado en el verano para pasar las vacaciones y refrescarnos un poco del agobiante calor de la ciudad y del stress cotidiano.
Tortugas con sus aguas calmas color verde esmeralda, te invita al sosiego y a compartir inolvidables días. A disfrutar del refrescante chapuzón de la media mañana. Ha saborear un rico ceviche de pescado blanco con mariscos, o un jugoso de Tramboyo con ciños en el almuerzo, y en las tardes realizar largas caminatas con amigos por la bahía o por San Germàn, El Inca, Huaynunà, o visitar en una embarcación La Gramita, o San Bernardino

Allá por los años 70 pude disfrutar mi adolescencia y posterior juventud en este regazo de ensueño, lugar en ese entonces todavía apacible y de pocas viviendas mayormente rusticas que hoy son  solo es el recuerdo. Eran los años maravillosos del rock, las baladas, el soul y las primeras cumbias de “Los Destellos”…
Si la familia o los amigos decidían visitar el balneario el fin de semana, los preparativos eran minuciosos que llevaba a cada uno de los niños o jóvenes a realizar méritos y a cumplir con cada una de las obligaciones a riesgo de ser castigado y quedarse en casa.

Pero para mi, los mejores años que pasé en Tortugas, fueron aquellos que los disfruté por varios meses en el invierno de los años 2006 - 2007, en las instalaciones de El Farol, cuando era administrado por mi amigo “Santiago” Hermitaño, con quien compartí una amistad por mas de treinta largos años.

Recuerdo también que este lugar me  inspirò muchos poemas y relatos, asimismo aquí comencé a ordenar y a pasar en “limpio” mis primeros escritos luego de recuperar mi Libertad después de cinco años de injusta prisiòn en Yanamayo – Puno.

Cómo poder olvidarlo…

ÁNGELES PROFANOS. Relato. Autor: Augusto Llosa Giraldo.




ÁNGELES PROFANOS

En tierras lejanas del oriente donde el sol amanece más temprano y en medio de un océano aún desconocido, existe una isla poblada no solo por mujeres, sino por niños cuyos ojos son del color del mar que de noche brillan como el fuego y se pueden conducir en medio de la oscuridad. Son hijos de ángeles  que Dios los ha enviado para que  perfeccionen la raza humana.
Cada año llegan éstos enviados del cielo con una puntualidad asombrosa  para tomarlas  a cada una de ellas. Previamente  son  escogidas las mujeres vírgenes y  preparadas para el acto de la copulación que no es igual a  los seres  humanos.

Los preparativos para este acontecimiento son antelados, cuyos detalles son dirigidos por una matrona de avanzada edad que tiene poder de decisión  sobre ellas.
Desde la víspera el escenario es decorado con hermosas frutas y flores perfumadas que engalanan una playa de arena color oro  en donde se   lleva a cabo la ceremonia. Toda la población participa hasta que la noche los coge a todos en una fiesta inusitada, mezcla de éxtasis colectivo  y de frenética ilusión, en tanto llega la hora las mujeres seleccionadas son llevadas por los ángeles a un lugar secreto, lejano  en donde hacen el amor hasta que el alba llega. Al amanecer las mujeres escogidas regresan en silencio, y  en fila india a recobrar sus familias y derechos adquiridos.

Cuando amanece solo quedan trastos regados en la playa, y el recuerdo de lo sucedido con la esperanza que el próximo año se vuelva  a repetir.

UN S.O.S .- Relato. Autor: Augusto Llosa Giraldo.



UN   S. O. S


Las calles parecían un desierto alargado, vacío, huérfano de quienes habían sido sus beneficiarios y constructores? ¿Qué había sucedido aquella mañana innombrable que nadie quería recordar. Los pocos transeúntes que pasaban rápidamente cómo fantasmas de este a oeste a penas sí querían hablar cuándo se le preguntaba por los pormenores de lo sucedido; silencio total y miradas esquivas fue la respuesta aparente a  nuestra inquietud que no encontró otra explicación en aquel enigmático momento.
Todo había trascurrido en minutos silenciosos que nadie se percató en un primer momento; sólo las aves  y lo semáforos  presintieron sus consecuencias fatales a tiempo; los primeros cómo por un efecto extraño fueron lanzados en bandadas por un viento sorpresivo que los arrojó muy lejos, en cambio los semáforos temblaban sin luz cómo queriendo correr. ¿Qué estaba pasando en mi ciudad de amurallados contrastes y vívida existencia?
Seguí caminando anonadado, perplejo por aquellas calles desiertas, furiosamente barridas por un viento inusual que nadie podía soportar, y que literalmente me quería levantar en peso, recibiendo no sólo polvo contaminado, sino latas vacías, cartones, papeles estrujados y embarrados con mierda y lodo. ¿A dónde me dirigía? No lo sabia, pero algo me decía que debía continuar  en aquella dirección, mientras el sol parecía ocultarse  tras el manto oscuro que formaba el polvo denso que cubría plenamente la ciudad.
Mis piernas apenas sí podían sostenerme de la furia del viento, tuve que detenerme y cogerme fuertemente de un poste que temblaba igual que  yo. Aterrado ya sin tener que hacer, ni decir nada, con la mirada escondida entre el poste y mi mano que la cubría; a lo lejos escuché un leve murmullo que me llevó a intentar mirar el cielo, y luego de varios minutos con dificultad pude observar un helicóptero que apenas se podía sostener  en el aire. Daba tumbos peligrosos en medio de un panorama estremecedor y violento.
De pronto se escuchó una voz por el altavoz que lanzaba un S.O.S  ordenando: “Todos los ciudadanos deben abandonar la ciudad en forma ordenada…” No escuché más, comencé a correr desesperado, casi volaba, el pánico me había cogido completamente y corría y corría, angustiosamente, hasta que doble por una calle hacia el lado derecho y ¡ Zaaas ¡ resbalé y comencé a caer por un túnel, angosto, oscuro, sin fondo, grité, griteee… hasta sentir ahogarme en  mi propia saliva y morir.

Desperté en la sala de un hospital, completamente vendado de pies a cabeza con una máscara de oxigeno conectado a mi nariz; a mi alrededor pude observar unos hombres vestidos de blanco que me miraban, mientras uno me auscultaba con una estetoscopio, el que parecía ser el jefe de los médicos. Al darse cuenta que qué había recuperado la conciencia se aglomeraron a mi alrededor, me tomaron el pulso, me sacaron la máscara de oxigeno y al fin me hablaron en un idioma que no entendía. Me sobrepuse con esfuerzo y pregunté:

.- ¿Dónde estoy?

.- ¿Qué ha pasado?

Uno de los galenos al verme  angustiado, contestó en español:

.- ¡Estas en Florida, Estados Unidos de Norteamérica…¡¡¡

.- ¡Eres el único sobreviviente del  avión que se accidentó hace tres días ¡¡¡

Me sobresalté en la cama y cómo si una chispa  eléctrica me tocara, me estremecí completamente, y comencé a convulsionar. Había comenzado a recordar todo lo sucedido en aquel avión que abordé, y especialmente de aquel sueño aterrador  que aùn recuerdo, quise sobreponerme pero un fuerte dolor en  la espalda me paralizó; continué llorando al recordar  todo lo sucedido, mientras observaba por la ventana a un pequeño colibrí  que afuera en el jardín sobrevolaba  como tratando de ingresar.
Una de las enfermeras al verme con cara de moribundo, abriò la pequeña ventana  còmo para congraciarse conmigo, en tanto yo de un sorbo intenso saboreaba el  aire fresco que me repuso el alma.
                                  

CARTA del Internacional PEN .- Lucina Kathmann


Internacional PEN

CARTA 
de
Lucina Kathmann            
Internacional Vice-President


Para  mis colegas de Casma, Perú reunidos el 15 de abril de 2008, en el aniversario de la muerte del gran poeta peruano César Abraham Vallejo Mendoza, para homenajear al escritor Augusto Ernesto Llosa.


Quiero mandarles un saludo especial desde San Miguel de Allende, México. Me da placer pensar en este evento literario digno. Me da gusto aun más que ahora la vida ha cambiado tanto para Augusto que, en vez de escribirme sobre cárceles e injusticias, ¡ahora me escribe sobre un homenaje! Es un triunfo para Augusto, para el PEN Internacional y las otras organizaciones que intervinieron en su caso, y para la libertad de expresión universal.

¡Ojalá todos disfruten plenamente esta feliz ocasión!

Lucina Kathmann
Vicepresidenta internacional
PEN Internacional



Lucina Kathmann
Apdo. 287,
San Miguel de Allende
37700 Gto. Mexico
fax 52 415 1520614
email:
lucina.kathmann@gmail.com

International PEN:
Brownlow House
50/51 High Holborn
London WC1V 6ER
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fax 44 20 7253 6133
email: executivedirector
@internationalpen.org.uk

International
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Jiri Grusa

International
Secretary:

Eugene Schoulgin

International PEN Women
Writers Committee
Chair:
Judith Buckrich
Flat 3, 2 Lucy Street

EL DUENDECILLO. Relato.- Autor: Augusto Llosa Giraldo




EL DUENDECILLO



Uno de los hechos inexplicables, fascinantes que he experimentado en mi niñez, fue entre otros hechos  la aparición de un pequeño duendecillo, cuando en una noche por casualidad lo contemplé sorpresivamente. Estoy seguro que nadie me creerá, o dirán que es un invento mío, o simplemente  un cuento de los tantos que se ha escrito:

“Era una  noche tediosa de verano, y digo que era verano por los zancudos fastidiosos que por esas temporadas de lluvia y agua abundan en la zona. Mi madre  como de costumbre en casa, ante cualquier imprevisto doméstico me mandaba como hijo mayor  a comprar en el “tambo” de la señora Chang, que se encontraba a la entrada de la calle, a una distancia más o menos de 100 metros. Por esos tiempos no había luz eléctrica en el lugar en donde vivíamos y para llegar a la pequeña tienda  teníamos  que pasar por un pequeño puente de palos que sobre la acequia existía y daba paso a los lugareños.
Dicho puente se encontraba  a unos 20 metros de la calle principal que tenia el último poste de alumbrado público.  Dicha calle y el puente  formaban una L, mientras que la  luz tenue, débil apenas si reflejaba su luz en ese lugar.
Seria alrededor de las ocho de la noche, cuando salí de casa a comprar querosene para las lámparas, por ello mis padres salían a la puerta  con una linterna de mano a alumbrarme hasta donde llegaba su luz, lo hacían para que yo no tenga miedo, ya que el calle estaba en medio de una floresta de sauces, pacaes y naranjas, bastante estrecha.
Caminé como siempre apurado y al llegar al mencionado puente, sentí que algo se movía en  la acequia, que por cierto ese día no llevaba agua, y al voltear la cabeza hacia el lado derecho, pude observar con el halo de la luz que se filtraba  por entre las hojas de plátano, que por debajo de la acequia, habia   un pequeño hombrecillo que vestía un traje color oscuro de unos 50 centímetros de tamaño, quien  con una de sus  manitos  regordetes me llamaba para que yo le prestara atención.
Al verlo quedé paralizado, estupefacto y poco a poco el miedo me fue atrapando, y  no podía  gritar. Entonces  al verme mis padres que no me movía del lugar, mi madre comenzó a correr gritando por mi nombre, preocupada, detrás le seguía mi padre con la linterna, ya que era un hombre tímido y miedoso. En ese instante el duendecillo desapareció de mis ojos como por arte de magia.
Me encontraron parado como una estaca, frío, con los ojos desorbitados tratando de balbucear palabras pero solo me salía espuma de la boca.  Al verme mi madre me abrazó llorando y yo haciendo un esfuerzo, antes de desmayarme levanté una de mis manos y con el dedo índice señalaba el lugar en donde el hombrecillo había tratado de llevarme.
Mi padre me cargó, y de inmediato llamaron a los vecinos para contarle  lo sucedido. Una de las comadres de mi madre le aconsejó que para que yo recupere el habla, tenía que tomar el caldo de cresta de un gallo de corral.

No recuerdo cuanto tiempo estuve inconsciente, pero al recuperar la lucidez, me di cuenta que en  mi  cuello colgaba una cresta roja del gallo sacrificado. Esto sucedió cuando yo tendría unos ocho añitos de edad en mi ciudad natal como es Casma: "Tierra del eterno sol y del Guerrero de Sechín".




                

martes, 23 de octubre de 2012

UNA TRAVESURA. Autor: Augusto Llosa Giraldo.




UNA TRAVESURA

Una insigne cicatriz del viento estaba oculta debajo de una inmensa roca bicéfala al sur del continente. Era una profunda huella marcada  en el duro cuerpo de la roca, como si hubiera sido cortado  de un ¡zas¡ cobarde por la espalda.
Por eso el viento era invisible, etéreo y difuso en aquel entonces.
Cuentan las aves que lo vieron sufrir en  largas jornadas, inmóvil, postrado a un costado de la playa,  llorando en silencio.
Su convalecencia la pasó durmiendo y elucubrando su terrible venganza. Tuvieron que pasar cuatro lunas menguantes más cuatro conjuros sobresalientes para que se dispusiera recorrer el mundo, dispuesto a vindicar su nombre sagrado de la humillación  que los seres humanos desconocían.
Fue pura casualidad y una feliz corazonada que el viento se cruzara  con su temible agresor que suponía era gigante, atroz,  para lo cual se había preparado convenientemente para dar la batalla, pero grande fue su sorpresa  al comprobar que se trataba de dos ángeles jóvenes que por jugar muy entretenidos en el cielo perdieron una espada que cayó del cielo, con una velocidad sorprendente que le malogró la cara.
Los ángeles recuperaron su arma y al darse cuenta de su travesura le pidieron disculpas y le rogaron al viento guardar silencio del hecho  a cambio de reponerle una nueva cara y darle una mejor sonrisa para cautivar a la gente.



NOCHE DE LUNA . Relato. Autor: Augusto Llosa Giraldo



NOCHE DE LUNA


                             A mis amigos buenavisteños que me relataron esta pequeña historia
                             y en especial a J.R.A por alentarme con su inspiración.




Era una noche de luna radiante en donde el fresco perfume de los mangos aun se podía percibir, era época de cosecha, en tanto la acequia que cruzaba rebozaba de agua en donde se reflejaba la cara de la luna como guiñando el ojo a los jóvenes que parecían estar enamorados.

Desde la casona antigua en donde se encontraban se divisaba todo la parte baja del valle  que parecía dormir en brazos de la luna, en medio de un silencio sepulcral.

Se conocían desde niños, ambos eran vecinos y ella siempre tuvo una especial predilección por él. Esa noche de casualidad fue ella a su casa a dejar un encargo de su madre, y al salir se encontraron cara a cara. Se saludaron como siempre pero ella le hizo conversación de inmediato. Se sentaron en un viejo tronco de sauce que hacia de asiento, mientras que él solo se limitaba a escucharla y a comerse las uñas con mucha paciencia.

Al avanzar las horas el monòlogo  se hizo aburrido,  la jovencita se viò acorralada peor aùn cuando se  le agotó el rollo, y al verse sin más argumentos, ni como exponer sus sentimientos al tímido joven,  opta por  sobreponerse  y pelear por un amor incomprendido, entonces cómo movida por un resorte se le acerca con aparente valentia  y logra arrecostar  su cabeza sobre su  hombro. En ese instante ella creyò estar en el cielo y  suspirando  profundamente con el corazón en la mano y le dice tímidamente:

.- ¡Ah ¡¡¡ que hermosa esta la noche ¡¡¡

A lo que el joven sin inmutarse le  respondiò:

.- ¡A sí, está buena para regar mi chacra…

jueves, 18 de octubre de 2012

JORGE TAFUR: Un Trashumante de la Literatura Peruana.

Una Semblanza a la Distancia

Conocí a Jorge Tafur, allá por los años de 1,983, eran años duros, gobernaba entonces Alan García en su primer gobierno, en medio de atentados terroristas y apagones que oscurecía a Lima en cualquier momento.
Recuerdo que nuestro encuentro fue en la ANEA (Asociación Nacional de Escritores y Artistas) en una de esas noches de tertulia literaria, donde hicimos amistad, que nos llevó a conformar posteriormente  el "Grupo Literario Gaviota", integrado además por Pablo Carhuayano, Manuel López, y posteriormente, Heber Ocaña.
Eran tiempos de intensa actividad cultural en la ANEA que por entonces estaba dirigido por mi paisano el Dr. Luis Hernán Ramirez, como su Presidente.
La conformación de nuestro literario nos permitió desarrollar actividades culturales como el Homenaje al Poeta Javier Heraud, que  nos llevó a conocer la cárcel por primera vez cuando fuimos detenidos por agentes de seguridad del Estado en el Teatro Municipal de Lima.  Repartiendo volantes de invitación para dicho evento que la policía consideró que eran subversivos. 24 horas después de lo sucedido fuimos liberados y llevados como "héroes" al local de la ANEA en Jr. Puno N° 421 en donde nos recepcionaron en el teatrin con un lleno total de amigos, periodistas y directivos de la ANEA.
Recuerdo que esta experiencia fue traumatica para varios de nosotros, que por primera vez fuimos  detenidos,  pero tu fuerza, Jorge, amigo nos animaba el alma, el espíritu, recuerdo que cantamos a tu iniciativa, aunque nos moríamos de hambre ya que de la noche anterior no habíamos probado ni un bocado de comida, recién como las 6.00 de la tarde nos trajeron para cada uno pollo a la brasa, gaseosas y una tarjeta de nuestro abogado el Dr. Pablo Cordova, que decia: "Muchachos no se preocupen que en una hora saldrán en Libertad..."

Continuará....



INVITACIÓN A PRESENTACIÓN DE LIBROS EN CASMA


                               INVITACIÓN    
                             




Tenemos a bien Invitar a Ud. estimado amigo 
a la Presentación de la Enciclopedia: “ANCASH: UN VIAJE  POR LA HISTORIA”  del autor: Dr. Víctor Unyèn Velezmoro. 
Asi mismo la presentación de  la “ANTOLOGÍA DE LA LITERATURA CASMEÑA”, que se llevará a cabo el día viernes 26 de octubre, a horas 7.30 p.m., en el Auditorio del Palacio Municipal.

Dicha Ceremonia tendrá un Programa Especial.







De antemano se agradece su gentil asistencia que servirá para realzar dicho evento cultural.


Atentamente

Lic. Lorenzo Castillo Cordero
Presidente de la Casa de la Cultura - Casma.  


Froilán Chávez Maza
Presidente de la ANP-Casma.